He likes his guns

I love his guts

Destinatário: Ana Cê

Escrever postais é para quem viaja ou para quem espera o astronauta voltar?

Narrazão

XI.

O poeta me envia cartas suicidas. Marina beija meus seios. Todos não esperam nada, nada de mim, com  olhos famintos. Because, because..."Hello, Hello, Hello, How low". Eu me ocupo de aceitar que não possuo palavras de sobra, estou sóbria..."I feel stupid and contagious". Carregada de tensão na parte interior da cabeça. Eu falo: Poeta, grita essa porra alto! "Here we are entertain us"

Ou;:
palavra curva
Mas:;
palavra turva

Todos os mitos vem do mar

II.

Vândala

Puta

Fácil

Eu sei,

Não sei

Blefar

Nar ra zão

V.

Abriu a porta do carro e fitou a casa imensamente. Deu vontade de cagar, coco exprimido. Assim saia a  sua angústia.

Vêrão

A poeta roeu

a roupa do Deus

de Sodoma e Gomorra

Éfeito

V.

De calcinha amarela
deito na cama
Estendida/Arregaçada
semi-nu
das minhas vergonhas
-Eu só faço sexo
com entranhas-

Besta é tu

No meu coração
bestial
cabe a
macacada toda&
nada mais

Pains et Circenses

Eu, gritando com as mãos cardíacas
enquanto o poeta pede delicadamente para peidar

Culatra

I.

A arma tem
A galinha tem
O Baixo Augusta também tem
Bang
Big
Bang
Cowboy
de tiro à culatra
da culta
do contra
&
dos Bispos em seus vies

Carta à irmã

Nós do outro sexo, do sexto sexo -Ana cê-


-Amo

como um Jegue,
potrinho mal acolhido
Desengonçado
rindo alto para tudo
aquilo que ninguém achou graça

Jegue que gruni
quando quer dizer
isso aqui
bem aqui
que eu tô tentando dizer

Tem algo que me alaga
de ternura e imensidão
quando um outro,
outro ser


(você, irmã!)

me lambe as feridas e
me olha como quem diz:
Viu! A dor passa, o amor não [...]